京郊新垒的土台还带着霜茬。青灰色的石碑足有两人高，冷硬得像块生铁，在初冬惨白的日头下泛着幽光。碑身正面，密密麻麻凿满了深峻的凹痕，墨汁新填进去，黑得发亮。风卷着沙粒子抽在碑面上，呜呜作响。
几个老农抄着皴裂的手，缩着脖子远远站着。为首一个黑红脸膛的老汉，裹着件露棉花的破袄，眯缝着眼瞅那石碑，嘴里嘟囔：“这大石头……刻的啥天书？能镇邪祟不？”
一个穿着半新靛蓝棉袍的年轻书生正踮着脚，用冻得发红的手指头，小心翼翼拂去碑面“落霞与孤鹜齐飞”那句上的浮霜。他听见老汉嘟囔，回头咧嘴一笑，露出两颗虎牙：“老丈！这可不是天书！是侯爷写的诗！写咱乡下景色的诗！”
老汉将信将疑，往前蹭了两步。浑浊的老眼费力地眯着，在那些密密麻麻的墨字里逡巡。他大字不识几个，只觉那字勾勾画画，像田埂子般纵横交错。目光扫过“渔舟唱晚”，又掠过“雁阵惊寒”，最终停在“落霞与孤鹜齐飞，秋水共长天一色”那两行上。
他枯树皮似的脸突然僵住了。
浑浊的眼珠定定地瞅着那两行字。
干裂的嘴唇哆嗦起来。
皴黑的手指无意识地抬起，似乎* 一摸那冰冷的碑面，又畏缩地停在半空。
“落……落霞……”他喉咙里滚出个模糊的音节，像砂纸磨过锈铁。
“孤……鹜……”
老汉猛地吸了下鼻子，一股寒气呛得他剧烈咳嗽起来，咳得腰都弯了，浑浊的老泪从眼角挤出来，顺着他沟壑纵横的脸颊往下淌，砸在冻得梆硬的泥地上。
他抬起袖子，狠狠抹了把脸，袖口上沾了泥星子和泪水的咸涩。
再抬头时，他指着那两行字，声音嘶哑发颤，带着哭腔：
“这……这哪是天书……”
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