昨夜的风吹开了低矮院墙上糊窗的破草席，寒气毫无遮拦地灌进土屋。陈默裹着那身浸了缸水又被夜风吹得半干的破布衣，蜷缩在墙角仅存的一小堆枯草碎末上。五枚铜钱还死死攥在手里，硌着掌心未愈的伤口，尖锐的刺痛感成为他保持清醒的唯一依凭。那一点铜腥混着泥土绿锈的气息，成了寒夜里的灯塔。
三天。
王二彪那张油腻凶蛮的脸在黑暗里盘旋。
拆屋，卖身，填矿坑。
他像块沉默的石头，一动不动，只有一双眼睛在黑暗里亮得瘆人。草棚的破顶透下几缕惨淡月光，落在他脚边。被啃掉几口的干红薯皮散在地上，带着冰凉的土腥味。他没动。胃袋在长久空置后只剩下一种麻木的灼烧感。
天是冻醒的。阳光吝啬地从破窗缝隙挤进几道刺眼的光斑，落在他脸上。他从枯草碎里挣扎着坐起，骨头缝里像塞满了冰渣子，咯吱作响。摊开手掌，五枚铜板沾了汗水和污垢，在手心留下清晰的、带着绿锈污迹的压痕。他摸到怀里剩下的那片最硬、最难嚼的干红薯皮，塞进嘴里，用后槽牙发狠地研磨。粗糙的纤维刮擦着干裂的喉咙，伴随着胃袋一阵痉挛式的* 。
他不能躺在这里等死。
昨夜那点可怜的枯草已全部变成了脚边更可怜的草鞋，换来了五文钱。这点钱，连陈忠那碗豁口陶罐里的野菜糊糊都填不满，更不用说那笔悬在头顶、随时会落下的索命债务。
必须出去。必须去集市。必须……再找机会。
哪怕依旧是冷眼，是唾沫，是“三文钱两双”的无情嘲讽。
他扶着冰冷的泥墙站起身，每一步都像踩在刀刃上，脚下那双湿透一夜又半硬的草鞋刺得他脚踝生疼。主屋角落里传来陈忠压抑的、带着痰音的咳嗽，一阵强过一阵，像是要把整个胸腔撕裂。老人蜷缩在烂草席上，怀里依旧紧紧抱着那个豁口的陶碗，枯瘦的身体随着每一次咳嗽而剧烈颤抖。
陈默的视线在那瘦小的身影上停留了一瞬，随即飞快地移开。饥饿和寒意让他指尖发麻。
他刚一脚踏出院墙坍塌后的豁口，就被迎面扑来的喧嚣声浪撞了一个踉跄！
那不是往日里市集的粗鄙喧闹。那是——
锣！咚！锵！咚！锵！
鼓！嘭！嘭嘭嘭！
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